“Yo, señor, no soy malo, aunque no me faltarían motivos para serlo. Los mismos cueros tenemos todos los mortales al nacer y sin embargo, cuando vamos creciendo, el destino se complace en variarnos como si fuésemos de cera y en destinarnos por sendas diferentes al mismo fin: la muerte. “Hay hombres a quienes se les…
David Jones nació en 1947 en un Inglaterra orgullosa y en declive, en un país de estrecheces y rigideces. Desafió lo obvio y lo obligatorio, la recia tradición del hábito y las convenciones. Apreció el rock y a su mejor encarnación: Elvis, pero también Little Richard. Y amó el music hall y el teatro, las…
Estoy postrado. Hoy estoy postrado. Debería permanecer en reposo y calladito. Pero no, no me callo. Me veo compelido a decir algo sobre Rita Barberá, que acaba de fallecer de un infarto. Estoy postrado emocionalmente con el traspaso de la Sra. Barberá. Han sido años de lucha sin cuartel… Acompaño en el sentimiento a sus…
En una foto del pasado, en un retrato del siglo XIX, siempre hay algo que nos contraría. Es la falta de información, esa ignorancia del contexto, del acontecimiento concreto: una pose insólita, una circunstancia que desconocemos, unas expresiones parcas, un entorno humilde o, por el contrario, una escenografía que no oculta su tramoya, su artificio.…
Desde hace tiempo, el mundo siempre está punto de acabar. Para algunos, esa crisis, su derrumbe inminente, comenzó décadas atrás, en los primeros años del siglo XX. Las cosas marchaban tan deprisa, el desarrollo de la técnica era tan vertiginoso, la irrupción de las masas era tan amenazante, que muchos contemporáneos sólo podían asistir desazonados…
Hoy he releído El fantasma de Canterville. No puedo añadir gran cosa. No puedo añadir gran cosa a lo que me sugirió la primera relectura. Pero no quiero dejar de transmitir mi entusiasmo por una obrita maravillosa que nada tiene que ver con el volumen que me tiene ocupado. ¿Volumen, qué volumen? ¿El que vamos…
Me dicen algunos amigos que qué me ocurre, que el blog no se actualiza, que yo mismo no doy señales de vida. Que no respondo: ¿Me he quedado abúlico? Mis constantes vitales son mínimas, si me permiten emplear esta desgraciada metáfora. Sobrevivo al tedio y al desinterés. Y a la molicie. Soy funcionario, soy docente.…
