Madrid
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Días atrás a alguien conté la pereza que me daba escribir sobre un libro recién acabado. ¿A quién se lo decía? A Juan Calabuig, que lo tenía al otro lado de la línea telefónica. Le hacía sabedor de mi aburrimiento. ¿Línea telefónica? ¿He dicho línea telefónica? No sé si me explico. O si esto es… Read more
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Si la memoria no me falla, la primera vez que estuve en Madrid fue el año anterior a la muerte de Francico Franco. Concretamente en agosto de 1974. Yo era un adolescente de provincias, de ronda por la capital. Iba acompañado por mis señores padres y aquel primer viaje nos llevó a visitar algunos de… Read more
