Dice Ramón Eder: “Llega una edad en la que si uno no ha triunfado ya no triunfará nunca, ni aunque triunfe”. Estamos condenados, sí señor. Nos espera el Averno. O el Limbo, no sé. Como poco, el triunfo es equívoco. ¿Por qué razón? Porque la condena, justamente el final de todo, es lo que nos…
No sabes si sólo has sido tú quien ha visto los sudores o la moquita de Javier Ortega Smith, secretario general de ese partido que quiere devolver España al estado carpetovetónico. Descubriste los sudores o la moquita en una entrevista televisiva de la última semana. Insistes: no sabes si sólo fuiste tú o si, por…
Aquel par de nostálgicos llevaban como hora y media rondando. Se exhibían y se exponían. En el rostro se les adivinaba incredulidad, quizá un cansancio antiguo. Era un paseíllo. Daban vueltas y más vueltas en un corto perímetro. Ambos sorteaban a los viandantes, a esos peatones que expulsaba la boca del Metro. “Compro oro”, podía…
He leído con fervor el nuevo libro de Ramón Eder. ¿Su título? Palmeras solitarias. Es, cómo no, un volumen de aforismos, el género chico por antonomasia, el género de las menudas agudezas. La metáfora de dicho rótulo alude a lo milagroso, a lo excepcional. Vamos caminando, cabizbajos o pensativos, sobre una superficie árida. Pongamos por…
Nadie como Alberto. O como Al Ciurana, que era el modo en que se hacía llamar. Nadie como Ciurana, mi amigo intermitente. Conviene repetir esta evidencia, que debería ser conocida de todos. Yo tengo mis recuerdos, he hecho algunas pesquisas, he consultado la wikipedia y alguna que otra fuente fiable. Y hay que reiterar esta…
Yo tenía un corresponsal desplazado, un tipo que husmeaba en los bajos fondos de la Generalitat. Ahora ya no. Se llamaba Crescencio Barret. Por entonces vivía en los corredores de palacio, en los sofás de cortesía, en los pasillos del edificio, en los sumideros del poder. En cualquier esquina. Era mi garganta profunda, mi confidente…
Doctor, doctor, anoche volví a ducharme después de haberlo soñado. ¿Le sirve esto? Ya me ocurrió el año anterior, justo por estas mismas fechas. Lo admito, fue un estremecimiento. Lo acepto con resignación. Primero en el duermevela ves cómo te inunda el agua, como se desplaza por tu cuerpo para finalmente bañar cada centímetro de…
El enojo de Francisco Camps. Últimas noticias (De nuestra redacción) “No me vas a grabar más, ladrón, plumilla”. Eso es lo que ayer pudo oírse en un embarcación de lujo fondeada en el Puerto de Valencia. Lucía el sol del mediodía y una suave brisa, tan común en nuestras costas, refrescaba el bienestar de los…
Justo Serna y Juan Calabuig Chuck Berry
Juan Calabuig y Justo Serna Nota de los editores. El relato que abajo reproducimos aparecerá pronto en la colección Noire/Giallo. La Editorial Smith & Wetson se complace en difundir en España la obra de un escritor de fuerte pegada. Este relato y otros que completarán el volumen forman el emblema de lo que la crítica…
